{Passe Ventue} Regret et tentation [Jolitemps]

Arleston

Une douleur infecte se répand dans tout son corps, se propage comme un virus dans son sang. Arleston court depuis si longtemps qu'il ignore où il est, ses pattes sont ankylosées, il a mal aux muscles de ses épaules, de ses cuisses. Mais il ne s'arrête pas. Les larmes coulent, ou plutôt volent derrière lui, laissant une trace de son passage qui se mêle à la pluie qui commence à tomber. Ses longs cheveux rouges sang sont sales de terre,  et quand il s'arrête enfin, il regarde autour de lui. Il est à la Passe Ventue, sans avoir fait attention, son cœur, ses pattes l'ont mené au sommet d'une falaise immense. Il reste là, un instant, sans bouger. Le souffle court, la langue basse, il halète et reprend sa respiration normale. Les larmes coulent à nouveau, à flot. Rivière intarissable de tristesse, de regret. Il a attaqué sa propre sœur. Il ignore pourquoi, il se souvient juste du regard effrayé de Morrow, du goût du sang dans sa gueule, et de la tache brune qui colorait son cou. Il sent un haut-de-cœur l'assaillir, le goût du fer revient sur sa langue pâteuse, il s'écarte et vomit toutes ses tripes. Fatigué, il lève ses yeux d'or vers le ciel gris de nuages menaçants. Le vent souffle avec violence, et le bruit de la rivière plus bas rend l'ambiance lourde. Il s'éloigne de la flaque sombre, et le goût du sang est toujours présent. S'il avait regardé ce qui est sorti de sa gorge douloureuse, il aurait vu un amas de bile transparente, et de sang. Son cœur pompe si vite le sang qu'une migraine se déclare. Il n'entend presque plus rien, un acouphène le rend presque sourd. Il regarde autour de lui, la panique dans les yeux. Malgré sa carrure imposante, il se sent si petit. Si faible.

Sa tête bourdonne, son esprit s'embrume, il se sent mal, pris au piège. Il s'approche du canyon, titubant à moitié, et arrivé au bord, ses orteils dans le vide, il louche vers le bas. La longue rivière en contrebas semble déchaînée, le vent souffle si fort que certaines branches s'arrachent des arbres pour finir dans l'eau. Arleston regarde avec envie ces bouts de végétation, le brouhaha de son esprit se mêle à celui de la rivière, il frissonne tandis que les larmes coulent à nouveau. Que s'est-il passé ? Pourquoi a-t-il attaqué sa sœur ? Il aurait pu la tuer, il le sait, il le sent. Il a eu envie de la tuer, et jamais ce gros nounours rouge n'a eu des idées aussi violentes, aussi sanglantes. Il avait envie de la tuer, il le désirait, plus que tout au monde. Pourquoi ? Il aimait Morrow, elle compte tellement pour lui, après tout ce qu'ils ont vécu, leur séparation, leur retrouvaille. Non, jamais il ne voudrait la tuer. Mais alors, pourquoi ? Un râle de douleur monte dans sa gorge, et il se met à hurler de rage, de tristesse, de désespoir. Son cri se perd dans l'enfer de la rivière et du vent. Les larmes redoublent, la pluie mouille son pelage, lui donnant un air pitoyable. Il ferme les yeux un instant, laissant la tempête l'envahir. Tempête intérieure, ou extérieure. Il soupire longuement, il n'en peut plus. Il se rend compte soudainement que sa vie ne tient à rien. Il n'est que le frère de Morrow. Il n'a personne. Morrow a deux sublimes filles, elle semble épanouie, elle a eu une vie importante, des responsabilités. Lui, il n'a rien. Il se fait vieux, et il n'a personne. Ni louveteaux joyeux courant autour de lui, ni femelle aimante qui l'embrasserait au petit matin.Il repense à toutes celles qu'il a côtoyé, qu'il a admiré d'un regard envieur. Vivaldi, Neït, Jolitemps. Toutes ces femelles qui le rendent fou, toutes celles qui auraient pu faire de lui le plus doux des agneaux. Il se rend compte alors de ce qu'il est. Il est pitoyable, seul. Son seul véritable ami était un vieillard rancunier et râleur. Et la seule personne qui compte à ses yeux, il a voulu la tuer. Et les femelles qu'il avait désiré, elles sont en couple entre elles, ironie du sort, ou alors amoureuse d'un plus beau, d'un plus fort, d'un plus courageux.

Il rouvre les yeux, et se perd dans le long ru plus bas. Il sent alors qu'il devrait sauter. Il en a envie. Il le mérite, après tout. Il a voulu tuer l'alpha, peut-être est-il déjà recherché pour haute trahison ? Les Lazulis le retrouveraient, et le puniraient. Peut-être que Morrow ou Anastasia demanderait son bannissement à tout jamais. Il se retrouverait sans rien, encore une fois. Il ne le supporterait pas. Il regarde le ciel, la gorge serrée par les sanglots, par la rage. Il voudrait hurler à Ao d'aller se faire voir, lui demander pourquoi Elle laisse tout ça arriver, il voudrait la supplier de le tuer, là maintenant. Mais il est trop couard pour défier les dieux. Encore moins la Dragonne. Il baisse la tête, et gronde contre lui-même. Abruti, abruti, abruti. Il se déteste, juste pour avoir eu cette envie de sang, de meurtre, il se hait pour avoir désirer tuer la seule sœur qu'il possède, la seule personne qui l'aime en ce bas monde. Elle l'a accueilli parmi sa meute, elle l'a laissé tranquille quand il dormait comme un ours, elle a toujours été là pour lui. Il regarde encore une fois l'eau plus bas, puis ferme les yeux. Ce sera mieux pour lui, pour elle, pour le monde. Il n'attend qu'un coup de vent, une ultime rafale. Et il se laissera tomber. Il fera en sorte d'activer une dernière fois son pouvoir pour se changer en pierre pour mieux se briser plus bas, en mille morceaux incollables, et non reconnaissables.

Que la mort semble effrayante, parfois, mais à cet instant, Arleston voudrait l'accueillir avec douceur et reconnaissance.