[RP Halloween] Viens-tu chercher la part de ton repas ?

Arleston

Quelque part, sous le regard effrayant des arbres étalant leurs branches dénuées de toute feuille, une biche mettait bas, vociférant d'horribles plaintes, gémissant de douleurs, tandis que le faon sortait peu à peu, centimètre par centimètre, plus éprouvant l'un après l'autre. La jeune mère avait le pelage sombre, et des puces mordaient sa peau avec une agressivité exquise : elles étaient excitées de sentir leur hôte se donner corps et âme pour leur procurer leur nouvelle proie. Le bébé, silencieux, semblait attendre que le travail soit terminé, las, déjà, d'être sur terre, et de respirer cet air toxique. Au-dessus des deux seuls êtres vivants de la forêt, des centaines de moucherons, moustiques et autres insectes volants tournoyaient avec hâte et sans but. Le côté sombre de la nature semblait se démener. Peut-être était-ce l'ambiance de l'automne qui animait toute la forêt. Qu'importe la raison, cette partie du sous-bois était la plus repoussante. Le sol, jonché de minuscules épines abandonnés par des conifères prétentieux, était sec, dur et sans aucune fertilité. Aucun brin d'herbe ne poussait, aucune fleur, même la plus banale et la plus résistante n'osait pointer le bout de son nez, craignant sûrement de crever de peur. Des milliers de fourmis grouillaient, des larves se tortillaient, d'énormes rats se bousculaient autour de la jeune mère et de son petit, patients, dévorant d'avance du regard cet attendrissant événement. Une fois le calvaire de la mère abrégé, elle se tourna pour attraper la chaire de sa chaire et son cœur se brisa quand elle vit que le petit avait le cordon ombilical autour de son cou, serré comme une corde, ses grands yeux bordés de cils noirs révulsés, un filet de bave, mêlé à du sang, coulant le long de sa gueule béante. Petit fœtus à peine né, mort avant même d'avoir eu le temps de jeter un bref coup d’œil à la responsable de sa souffrance. La femelle se détourne, laissant le petit corps inerte tomber sur sa croupe. Elle se sent mal, nauséeuse, du sang et du liquide amniotique apportent une odeur atroce à ses narines. Elle ferme les yeux, pour laisser échapper une larme, et d'une voix déchirante, elle gémit son désespoir. Pour les rats et leurs compères, c'est le signe qu'ils peuvent commencer le festin. Les rongeurs, plus gros et plus rapides, se jettent les premiers sur le faon, arrachant avec délectation la chaire tendre, encore tiède. Leurs petits cris de joie font souffrir la jeune mère, elle donne des coups de pattes, essaye de les repousser, elle grogne, du mieux qu'elle le peut, claque des dents, remue sa queue mais rien n'y fait, les voraces avalent à une vitesse hallucinante, et elle voit alors son fils se faire privé de sa chaire, de sa peau, de ses veines encore battantes. Puis le sang s'écoule encore, une douleur atroce, passagère. Un des rats a mordu sa peau, à elle. Elle n'est pas morte, elle ne mérite pas ça, mais elle est bien trop faible pour se dégager de leurs griffes. Elle pose la tête sur le sol et pleure, silencieusement. Les yeux grands ouverts, elle regarde ces assaillants la mordre, la dévorer, elle et son petit. Les rats sont laids, ils sont gros, obèses même, leurs poils hirsutes aussi noirs que les ténèbres sont constellés de tache de sang, de gras, de semence à l'origine inconnue, d'excréments. Ils sont laids. Et ils sont voraces. La jeune mère croit même voir un sourire sadique se dessiner sur leurs gueules ensanglantés, leurs deux canines jaunâtres brillant comme des lucioles dans l'obscurité de la mort. Elle s'abandonne. Elle ne veut plus lutter, elle n'en est pas capable. Et avant même de pouvoir fermer les yeux et de s'offrir à la mort paisiblement, un rat plante ses crocs dans son orbite et lui arrache l'œil dans un ricanement diabolique.

Arleston n'arrête pas de faire les cent pas. Dans l'une des tanières réservées aux membres de la meute des Lazulis, il s'emploie à une course infinie, les yeux rivés sur ses pattes, grondant de rage et d'ennui. Il pense à sa sœur. Où est-elle ? Que fait-elle ? Il ne l'aperçoit que très rarement ces temps-ci, elle est toujours fourrée avec sa copine, l'Anastasia. Ou alors avec la jolie Neït, cette empoisonneuse au charme carnassier. Il songe alors à une autre femelle qui a su croquer son cœur comme on plante ses crocs dans le cou d'une proie encore vivante. Jolitemps. Son corps verdâtre, ses longs cheveux blonds et puis son air mystérieux. Comme si elle ne voulait pas lui dire qui elle était réellement. Et ce qu'elle désirait. Oh, ça, il avait vite compris ses intentions. Et c'est tout naturellement qu'il avait cédé, son instinct de mâle lui murmurant sans cesse d'enserrer sa taille avec ses grosses pattes. Il avait eu peur de la blesser, peut-être était-il trop musclé pour son si joli petit corps ? Qu'importe. Il ne pensait qu'à elle, à présent. Et il se décida à sortir, afin d'errer sans but. Le ciel était noir, bien qu'il faisait nuit, assombri par des nuages menaçants. Une tempête se préparait. Peut-être une tornade ou alors un ouragan ? Ou une simple averse ? Arleston n'était pas un expert en météo, alors bravant sa petite voix responsable de sa conscience, il s'élança dans un trot soutenu, la poussière voletant après chacun de ses pas. La gueule à moitié ouverte, le bout de sa langue sorti pour réguler sa température, il aurait très bien avoir l'air d'un imbécile heureux. Il voulait croiser Jolitemps, il voulait se sentir dans un autre monde. Et à ses côtés, il se sentait vide de tout sentiment, comme si toutes ses pensées se taisaient en la présence de l'énigmatique femelle. Elle était ensorcelante, et par-dessus tout, intelligente. Elle savait manier chacun de ses gestes, chacun de ses mots pour faire tomber Arleston fou d'elle une fois de plus. Il ne s'expliquait pas son attirance pour elle. Quelqu'un de normal aurait vu en cette petite une folle à lier. Mais le mâle aux couleurs de fraise ne voyait en elle qu'un être de désir incomparable. Il sentit une odeur familière alors qu'il serpentait entre les troncs desséchés. Cette partie de la forêt était celle qu'il préférait. Le silence qui y régnait était presque religieux, étouffant pour certains, rassurant pour d'autres. Son cœur pulsait à cent à l'heure, il avait l'impression de se rapprocher d'une chose inimaginable. Alors qu'il accélérait le pas, il tomba truffe à truffe avec un petit amas de chair, couvert de bestioles noires grouillantes. Il put distinguer non sans mal une biche et son faon. Il hausse les épaules, et d'une patte experte, il écarta les insectes s'excitant sur le corps meurtri de la femelle. Il n'y avait plus rien sur elle à part un reste de gras moisi. Les os saillants, elle ne ressemblait plus qu'à un tas de sang et de pourri. Il continua son chemin et une autre odeur l'assaillit. Il s'avance alors entre deux troncs rabougris, une bourrasque de vent l'accompagnant et il l'aperçoit, couchée au milieu d'une plaine, illuminée comme par magie par une lumière laiteuse, angoissante. Elle paraît fatiguée, elle semble ailleurs. Quand elle se retourne vers lui, il voit qu'il a la gueule en sang. Elle se lève , s'approche, sa fragrance envahissant l'esprit d'Arleston. Il n'est plus lui-même, une excitation malsaine creuse son estomac. Ses lèvres cherchent les siennes, elle propose la part de son repas. Il ignore de quoi elle parle mais son baiser lui provoque une sensation hors-du-commun. Ce ne sont pas des papillons qui gigotent dans le bas de son ventre, ce sont des chenilles, des larves, qui grouillent sans cesse, qui s'agitent, se débattent. Il retire alors son museau du sien, et l'observe. Elle a l'air complètement béate, une aura bienfaitrice luit autour d'elle. Il lance, hasardeux, son regard derrière elle et voit des petits corps, Deux semblent endormis, deux autres gigotent, rampant, leurs yeux encore collés, ils baignent dans une mare de sang mêlée à un liquide transparent, visqueux. Des petits ? Arleston s'approche, effleure sa compagne avec tendresse et s'approche des petits. Les deux endormis ne dorment pas. Ils sont morts, dévorés. Le mâle se retourne, son esprit se mettant en marche rapidement, ses neurones établissant un rapport logique entre la gueule ensanglantée de la belle et ces petits corps, dépourvus de toute peau, de toute chaire. Elle n'a pas pu les dévorer. Une mère ne mange pas ses petits. Non. Il se retourne, son regard interrogateur, ses babines tremblantes, fruit d'une confusion sans précédent. Il ne sait pas s'il doit hurler de rage, de tristesse ou de peur. Ou alors de désir. Malgré toute cette horreur, Jolitemps est magnifique. Il s'approche d'elle, l'embrasse à nouveau et tourne autour d'elle, tel un prédateur affamé. Il renifle chaque centimètre de son corps, ose même glisser sa truffe près de son orifice secret. Un coup de langue hasardeux, il s'attend à une réaction. Sage, patient, et ensorcelé, il repasse près d'elle et s'assoit, près des louveteaux, près d'elle. Ces petits sont les siens, après tout, il peut très bien s'en occuper. Alors il attrape l'un des petits et entame sa toilette. Il n'a jamais fait ça auparavant et il espère l'apprendre vite. Alors que sa langue râpeuse et puissante masse le corps minuscule et fragile du petit, il sent sur lui un regard persistant. Il lève les yeux, et sa compagne l'observe, ses yeux d'un bleu glacial l'accusent.

« Qu'est-ce qu'il y a ? »

Pardonnez-lui, il ignore tout de cette étrange coutume que certaines louves peuvent avoir. Il ignore tout des déviances lupines, il ignore même qu'il est possible de manger ses propres rejetons.

Arleston

Elle est si belle, la lune caresse son pelage comme s'il n'était qu'une plaine herbeuse hasardeuse, dormant paisiblement tandis que d'épais nuages gris recouvrent peu à peu la lumière laiteuse. Comme ce lait maternel qui perle encore aux mamelles délicates et rougies par les morsures des bébés affamés de Jolitemps. Elle porte bien son nom, et Arleston s'étonne encore de savoir comment sa mère a-t-elle pu savoir qu'elle deviendrait aussi jolie. Une brume envahit son esprit, elle s'approche de lui et lui murmure des paroles insensées. Que dit-elle ? Elle semble agacée, furibonde presque. Arleston la regarde ses yeux ambrés, écarquillés quand elle prend le petit corps tout chaud et remuant. Et elle le croque, elle enfonce ses crocs dans sa peau comme s'il n'était qu'un lièvre. Il bondit, se dresse sur ses pattes et réprime un sursaut de terreur. Vient-elle de tuer leur bébé ? Son bébé ? Elle lui parle et quand il plonge son regard dans le sien, il oublie toute l'horreur du monde, il oublie même que le sang sur ses babines est celui de sa progéniture, du fruit de leur rencontre. Il embrasse, une fois encore, une fois de trop, car elle se courrouce, feule tel un chat sauvage enragé. Les dévorer ? Il en est hors de question. Ce sont des enfants, de minuscules louveteaux et celui qui trône aux pattes de Jolitemps avait le pelage aussi rouge que le sien. Ou est-ce le sang dont le poil se gorge ? Alors que la crise de démence semble passer dans les yeux de Jolitemps, elle s'approche de son oreille et sa voix n'est plus qu'une douce caresse, le miel de sa voix coule dans son conduit auditif, s'enroule dans son cerveau et d'un coup, il se sent nauséeux. Elle le menace, elle menace son cou robuste et protégé par multitudes de poils. Il se recule, la fixe et un rire dément sort de sa gorge nouée par l'anxiété. Il rit à n'en plus pouvoir, les yeux grands ouverts, les pupilles vissées sur sa compagne d'un soir, le son qu'il produit paraît sorti de l'au-delà, les mâchoires ouvertes, ses puissants crocs dévoilés, il n'en peut plus tandis que les larmes coulent de ses yeux.

Il se calme, peu à peu, un rictus arrogant et prêt à se muter en un autre rire fou. Il la fixe, et ses yeux se voilent d'une incertitude. Elle blague. Ses minuscules crocs ne l'atteindront jamais. Sa peau est comme du cuir, ou de la roche. Impénétrable, encore moins par un aussi petit gabarit qu'elle. Il la considère et s'approche d'elle, le museau à quelques centimètres du sien.

"Tu veux que je dévore mes enfants ?"

Sa voix serpente dans l'air, la forêt semble retenir le peu de souffle qui lui reste, chacune des branches mortes tendues, et soudain, le tonnerre gronde. L'éclair pourfend le ciel et un nouveau fracas brise le silence qui s'est installé entre eux. Arleston se recule quelque peu, observant le ciel d'un œil mauvais. Il grogne, ses babines retroussées tremblent. Il revient vers les petits, morts et un dernier vivant. Il les couve d'un regard paternel, et dès qu'il croise les iris de la femelle, la brume revient, s'installe et enchaîne son cerveau. Il se sent pris au piège, et tout à coup, il regarde le petit d'un regard sanguinaire, absent et affamé. Il secoue la tête, résistant à ses pulsions. Si Jolitemps l'ensorcelait, il se devait de résister. Il était plus grand, plus fort qu'elle, et bien plus lourd. Il pouvait s'enfuir mais son point fort devenait faible, elle le rattraperait à la course. Mais il pourrait lui rompre le cou. Lui en était capable. Alors il s'approche de Jolitemps et un grondement vibre dans son ventre. Le tonnerre rugit, l'éclair scintille. Mais cette fois-ci, il tombe sur un des arbres morts de la forêt. Le tronc s'embrase, des étincelles virevoltent. Il grogne plus fort, à présent, animé par une rage incontrôlable et inexpliquée. Il n'est plus lui-même, il ne se sent plus maître de lui-même. L'arbre s'enflamme, il est trop loin d'eux pour les inquiéter mais la grande flamme rouge vif pourrait se balader de branches en branches. Une dernière fois, il plonge ses yeux dans ceux de Jolitemps. Elle est si belle, si douce, si enjôleuse. Il tente de s'exorciser mais rien n'y fait. Il se retourne lentement vers le petit corps rampant et gémissant, il s'avance d'un pas lourd, et chaque fois qu'il repose sa patte sur le sol, il se sent de plus en plus déterminé. Il s'arrête, baisse la tête et un filet d'écume s'écoule de sa gueule pour s'écraser sur le sol.

"Bien, Jolitemps, je ferais tout pour toi. Absolument tout."

Il reprend sa marche, attrape l'enfant qui frétille tel un poisson privé de son eau, ses yeux collés s'agitent, et son souffle s'accélère. La peau de son cou paraît si fine entre ses crocs, il semble si fragile. Il a la couleur de sa mère, un vert émeraude pâle, et une minuscule touffe de cheveux rouges naît sur le haut de son crâne. Parfaite alchimie des deux parents. Il se retourne, la brume se dégrade, il voit de plus en clair, il se sent reprendre son esprit en patte. Il plonge son regard dans celui de Jolitemps, et pendant un instant, il songe à partir en courant, le petit dans la gueule, il l’élèverait dans un coin, à l'abri des regards, comme le vieillard avait fait avec lui. Il demanderait à l'une des femelles de sa meute de l'allaiter, ou alors il tuerait de jeunes mères biches ou truies. Mais Jolitemps semble si détendue, si sereine. Le brouillard se résout, revient et dans un bruit sec et déchirant, sa mâchoire s'est refermée avec la force d'une brute. Le petit frétille plus fort, semble se débattre mais d'un coup, il s'immobilise, et le sang coule dans la gueule d'Arleston. Il recule sa langue vers ses crocs du fond, dégoûté de goûter ce sang innocent, ce sang qui porte un peu du sien. Il repose le petit corps sans vie, le renifle et tout à coup, il se met à le dévorer comme s'il s'agissait d'un lièvre à peine tué. Il a faim, son ventre hurle famine, son cœur veut plaire à Jolitemps, son esprit est pris en otage par une force malfaisante, possessive. Il arrache les lambeaux de chaire avec virtuosité, il le dévore, laissant sa peau de côté. Une fois le petit dépecé et débarrassé de sa chaire, il regarde Jolitemps. Des larmes lui montent aux yeux, mais il les ravale. Il ne doit pas se montrer faible. Il veut être digne d'Elle. Alors il s'approche, tête baissée, tel un louveteau pris en flagrant délit d'une grosse bêtise. Il s'arrête à quelques centimètres d'elle, inquiet de se faire croquer le cou. Il lève des yeux suppliants, les seules parties blanches de sa gueule sont aussi rouges que l'ensemble de son pelage. Il ignore pourquoi, mais il a l'impression que des milliers de paire d'yeux l'observent, tapis dans les bois, tandis que le feu s'emballe de l'autre côté de la forêt. Les flammes s'emparent du bois comme du cœur d'Arleston.