Poussière retournera à la poussière [Clou]

Un sentiment d’accomplissement prenait 'Clou.
Tout le jour durant,durant tout le mois, il avait déblayé, dépoussiéré et ramener de l'ordre dans le cimetière. Des efforts sans retenue qui finissaient enfin par payer ! Le passage était libre et on distinguait enfin des tombes plus vieilles que les dieux sans doutes ! Il n'était pas peu fier. Clou avait décidé à son arrivée devant le piètre état de cet endroit, de le remettre petit à petit en état, mais il avait enfin pu réellement commencer sa tâche. Pour le moment, les racines et autres plantes qui avaient élus domicile et tout envahit avaient été enfin relocalisées en-dehors des murs de pierres vieillis. Et la dite pierre, souvent brisée et croulante, avait été stockée vers l'entrée. Il savait qu'il pourrait user de ce matériel autrement, puis-ce qu'il pouvait reboucher avec son pouvoir. Un aspect bien pratique, au moins les cavités crées par le temps pouvaient être comblées ainsi. Mais il ne pouvait rien enlever alors pour le reste il avait bien dû s'y atteler à la seule aide de sa force.
C'était, en tout cas, un bon début de travail. Le début seulement car la tâche était bien plus longue que ce qu'il n'y paraissait.
Lui restait encore à éclairer, si possible, au vu des nappes de brumes.
Et le plus ardu, le réel travail d'orfèvre : essayer de restaurer les pierres aux noms oubliés.
Peut-être, sans doutes même, devrait-il travailler avec l'archiviste du clan, des clans ? Tout ceux qui pourraient donner des généalogie, des noms, qui connaissaient la pierre et avaient un sens fin de l'esthétique, de la taille. Ainsi pourrait-il décrypter à qui appartenait quoi et apprendre comment redonner un coup de jeune à ces pauvre stèles défraîchies. Avec tout cela, le cimetière pourrait être un endroit un peu moins lugubre, et un peu plus propice à son travail à lui et aux visites des familles éplorées ? Le loup se posait cependant quelques fois la question de si son entreprise était bien fondée. Si les dieux avaient ainsi refait l'endroit après l'apocalypse, peut-être que c'était de cette apparence là qu'ils le désiraient. Cela le plongeait parfois dans une réflexion intense. Mais l'hésitation n'était pas le propre du loup clouté, et il se dit qu'il serait foudroyé sur place, sinon. Dans le pire des cas, il irait voir son dieux, et expliquerait qu'il n'y avait pas plus valeureux ! Aka comprendrait. S'il le fallait il irait dans tous les temples, mais pensait bien que toutes les divinités là-haut communiquaient entre elles. Du moins l'espérait-il, c'était alors des relations plus saines.

En attendant, le grand loup avait bien travaillé et commençait à manquer d'énergie.
Quoi de mieux y avait-il que de prendre un repos bien mérité ? Dans cette optique, il était reparti vers l'entrée, allongeant des pas économisés pour rejoindre peut-être au petit matin sa tanière chez les Etelkrus. Le chemin était long, et la nuit avait déjà pris place depuis un moment au-dessus des esprits assoupis. Il n'avait que peu d'espoir de terminer son chemin avant que le petit matin ne prenne le relais, et que s'embrassent les éclats des étoiles et de l'astre solaire dans le firmament. Peu importait cependant, personne n'embêtait le croque-mort pour revenir aux aurores, tout son clan connaissait son rôle. Ou au moins son visage atypique, il faisait au pire peur, au mieux inspirait un peu de respect pour sa tâche.
Mais lors-ce qu'il avança, quelque chose l'alerta.
Une silhouette. Quelqu'un en ces lieux n'était pas surprenant. Mais à cette heure ? Un autre vagabond de la nuit pris de l'envie de visiter les sépultures ?
L'hypothèse tomba à l'eau lors-ce que le loup s'avéra être en partie fait de chaire, en partie fait d'os. Une cage thoracique ou résidait un feu-follet en guise de cœur. Au milieu de la nuit, alors qu'il avait remué le cimetière de fond en comble, un être à l'apparence surnaturelle surgissait ? Dans son esprit, ce n'était pas une coïncidence. C'était un mort-vivant, un esprit, une liche ? Un mort qui n'était pas à sa place ! Voilà qui bouleversait l'ordre, lui qui avait tant fait d'effort pour que tout soit à sa place.

Nullement intimidé -le caractère téméraire voir inconscient de Clou n'était pas à prouver-, le grand clouté surveillant des lieux se figea.
Lui et ses pattes en canard plantés dans le sol, il aboya comme le loup à l'apparence de chien qu'il était, presque vexé de la présence de ce défunt sorti de sa pierre tombale.

· OI', C'PAS LA FÊTE LÀ !

Et de ses grand pas bien coordonnés pour son défaut physique, il s'approcha presque en lui fonçant dessus. Foncer dans le tas, aussi bien au sens littéral que figuré, une spécialité de la tête pleine de clou. Et il en rajouta une couche, d'un ton autoritaire.

· Les morts c'dans la tombe qu'c'est leur place. Alors on y file, fissa !

Pas un résident des lieux.
C'est ce que proclama le demi-squelette, qui s'était décalé sur le côté avec il fallait le dire, une grande vivacité, pour un supposé mort. Devant cette réponse et l'air outré de la personne en face de lui, Boîte à Clou se stoppa. Aussi subitement qu'il s'était mis à avancer, il se retrouva à l'arrêt pour se planter devant Quartz. Et il le fixa intensément, plissa même les yeux à mesure.
Ses orbes sombres posées sur le loup, il le détailla encore plus, mais ne trouva sous ses rétines rien de plus qu'une moitié d'être vivant. Il lui manquait définitivement toutes les chaires au niveau du milieu du tronc, ne laissant que les côtes, les vertèbres et des prémices de bassin. Le reste était absent, ni muscles ni organes. Pas de poumons, de rate, de foie, de cœur qui pulsait dans cette cage thoracique... Rien que de l'air qui passait. L'air froid de cette nuit d'hiver.

Il jugeait intensément le camarade lupin en face de lui, car non, son inspection n'amenait qu'à une conclusion sans équivoque : il ne pouvait pas le croire. Cette réponse sonnait simplement alors à son oreille comme un mensonge éhonté, où l'accusé niait simplement son état. Pas un résident des lieux, donc pas un mort, hein ?

· T't'attends à c'que j'te crois, l'machabbée ?

Statique, ses oreilles s'écrasèrent en arrière alors qu'il se ramassa légèrement sur lui-même, pour continuer à parler de sa grosse voix basse. Ne faisant évidemment pas dans la dentelle (Qui se serait attendu à cela de la part de celui qui passait ses jours à creuser des trous dans le sol après-tout ?), le fossoyeur continuait de mâcher ses mots avec ce qui ressemblait à un petit accent patois.

· T'qu'un tas d'os, 'vec ta loupiote là. R'tournes t'coucher j'ai dis !

Cette fois il ne bougea pas.
L'autre aurait à nouveau esquivé, et le chef des lieux autoproclamé qu'il était n'allait pas perdre l'énergie qui lui restait à courser un mort-vivant. Avec de la chance, il retomberait en miettes au petit matin, en plus. Alors pourquoi s'échiner ? Aboyer était tellement plus facile quand on avait la voix qui portait, comme notre grand Spikey-face, et qui sonnait toujours autoritaire pour peu qu'elle ai un peu de volume. Il en imposait, avec sa carrure et sa voix de daron.
Mais bon, s'il avait eu un grain de jugeotte il aurait évité ce malentendu.