Illidan ▬ Mists [Safran]

Combien de temps.

Combien de temps faut-il pour devenir fou, lorsque l'on est enfermé à vie quelque part ? Pour commencer à renier ce qui fait de soi une personne, une famille, le membre d'une meute, au profit de son plus sombre égoïsme.

Combien de temps pour perdre espoir de sentir à nouveau une effluve de fraîcheur venue du continent, un indice de rédemption, quelque chose d'autre que ces collines de sable et ces palmiers. Il n'en pouvait plus des mangroves, il voulait le sol meuble d'une forêt de feuillus. Plus de poissons, plus d’algues, il en avait assez des crabes- il n'avait d'ailleurs jamais vraiment aimé ça, mais certaines raisons l'avaient poussé à s'en délecter.
Illidan avait le mal de mer, le mal de la mer.

Combien de temps lui avait-il fallu pour oublier le bien des Raeders pour ses folies fantasques, pour perdre de vue sa famille au point de ne plus savoir qui est encore ne serait-ce qu'en vie.
Combien de temps pour se perdre parmi les livres que Safran, sa Safran, toujours restée avec lui depuis littéralement sa naissance avait accepté de lui rapporter, entre les rites et incantations, sa folie et son enfermement maladif ?

Illidan n'était pas heureux. Il ne l'a plus jamais été depuis l'invasion Precursor. À cette époque, Illidan avait comprit que son handicap le hanterait toute sa vie, et progressivement son ressentiment est devenu une blessure, qui s'est infectée, s'est faite briévement lécher lors de la confiance que Paprika lui a accordée, avant de se gangréner. Aujourd'hui, il ne pouvait plus que sentir sans plus d'émotion que ça son âme se faire grignoter par les multiples démons mineurs qui avaient trouvé refuge dans son antre.

Illidan fuit, comme il l'a toujours fait, il fuit ses responsabilités, ses propres démons, la vie. Il ne sait pas, il ne sait plus, a-t-il jamais su ? Chacun de ses défauts s'est matérialisé dans son esprit fou et possède même un nom. Il ne les retient jamais, il y en a trop.
Il fuit la chaleur du soleil, fuit l'image dépérissante de héros que Safran a de lui. Ou avait. Qui l’aimerait encore dans son état ? Son poil est gras, collé, puant. Il en manque à certains endroits, résultat de son absence d'entretien et de sa vie dans les souterrains de roche de l'île. Ses ailes ne sont plus que des bras dépareillés, ses plumes abîmées s'étant perdues à tous les coins de son réseau sous la cave Raeder. Sa crinière blanche est plus longue que jamais, lâchée, coupée inégalement, restes de sa dernière tentative de les raccourcir. Ses paupières se sont collées à force de déchets larmoyants qu'il a cessé de nettoyer. À quoi bon, de toute façon.

Combien de temps ? Honnêtement, il ne sait plus.
Il en a perdu toute notion depuis qu'il ne sent plus le soleil et la brise matinale à chaque réveil. Peu lui importe. En bas, il est occupé. Depuis son premier contact avec une entité démoniaque, aussi misérable fut-elle, il est occupé. Il prie, trace des dessins majoritairement ratés, en réussissant parfois certains par de mystérieux hasards conciliants. Il sacrifie, parfois les repas que Safran lui apporte, parfois des parties de lui-même. Des plumes, des griffes, il se les coupe avec les crocs. De la fourrure. Récemment il a pensé à s'arracher un oeil, il a du mal à s'y mettre. Mais il n'y a rien d'autre dans les souterrains de Morne-Oeil, les démons ne sont pas très friands de cailloux, et ils veulent plus, toujours plus.
Le reste du temps, quand il est trop faible pour bouger, il phase, dort pendant plusieurs heures, journées, écoutant autour de lui le murmure des horreurs qu'il a profanées.

Illidan ne sait plus vraiment pourquoi il fait tout ça. Pour trouver le moyen de renverser les dieux ? Possible, probable. Ça ressemble à une idée qu'il aurait pu avoir il y a quelques années, après son décret d'attaquer tout porteur de glowstick. Est-ce qu'une seule personne l'a suivi d'ailleurs ? Il n'en sait rien. Il s'en fout. De toute façon il préfère danser avec les démons.

Pourtant, ces derniers temps il dort mal. Enfin, pire que d'habitude. Les écoulements d'eau qui descendent généralement aléatoirement le long des parois se raréfient, et Safran passe moins souvent le nourrir. Il a faim. Il a soif. Commence-t’elle à l'oublier ? Ce serait mérité, il ne comprend même pas pourquoi elle s'entête à continuer de lui ramener de quoi survivre. Après tout il s'est abandonné lui-même depuis longtemps. Peut-être à cause du mot “famille”, ça pourrait affecter sa conscience. Ou peut-être parce qu'il hurle à la mort ses douleurs quand il a l'impression que son estomac se déchire. Peut être.

Souvent il a froid. Très froid. Il a beau serrer ses restes d'ailes contre ses flancs, gonfler sa fourrure éparse, il est gelé. Il demande aux démons de le réchauffer, mais ceux-ci se moquent de lui.

Tu es presque aussi immonde que nous. Va chercher ta bonniche si t'as besoin de quelque chose. Oh ? Pardon, elle t'a oublié. Depuis combien de temps elle n'est pas venue ? Tu vas mourir ici, seul. On va te regarder agoniser. Peut-être même te conserver aux portes de la mort pour te punir de nous avoir amenés ici pour rien. Tes dettes envers nous sont infinies. Tu ne possèdes plus rien qui te rembourserait. À moins que tu nous nous offre ta petite, là nous y réfléchirons…

« ASSEZ ! »

Sa voix est faible, mais dangereuse. Illidan est fou, mais sait encore claquer des crocs.

« Taisez-vous. »

Regrettes-tu de nous voir invoqués ? Regrettes-tu d'avoir gâché ta vie ? Tu n'es plus rien, loup. Donnes-la nous et nous ferons de toi quelqu'un à nouveau.

« Non. »

Illidan se lève avec difficultés, perdant équilibre à deux reprises.

Tu ne te débarrassera pas de nous d'un revers de la patte comme de tes responsabilités. Nous sommes liés, loup. Nous avons mangé tes offrandes. T’avons appris nos secrets. A toi de tenir tes promesses. Tu sais, même dans la mort nous te poursuivrons.

Ses pattes squelettiques tremblent, mais il se découvre une volonté oubliée, tandis que ses crocs jaunis se serrent de douleur. Il s'appuie sur le mur, suivant les parois en glissant dessus. La tête lui tourne, il a la nausée. Ses démons tentent de l’égarer, il hésite à quelques instants mais se rappelle des tunnels par coeur, et lentement, très lentement il émerge dans la cave principale de la meute. Il fait limite encore plus froid. Des odeurs presque oubliées l’agressent, le fumet vivant des Raeders, qu'il ne sentait plus que sur la fourrure de Safran. L’odeur iodée de la mer. La mer. Il a un haut-le-coeur.

D'un coup il se demande ce qu'il fait là, il a peur de ce que pourraient dire les autres en le voyant. Son père, sa mère ? Mylo ? Ils auraient honte. Il doit repartir, vite, avant qu'on ne le voie...à peine retourné vers son tunnel, il entend les chuchotements lointains des démons. Ils lui murmurent des demandes, le rabaissent, lui caressent l’égo. Il secoue la tête, il a froid. Pas tout de suite. Il y retournera plus tard. D'ici, il peut les ignorer un peu. Il n'entend personne, ce doit être la nuit, les Raeders ne sont pas connus pour être discrets dans leurs activités.

Hésitant, incertain, il murmure de sa voix éraillée :

« Safran ?... »

Elle était déçue, à peine ses pattes avaient quitté l'enceinte du temple que tout le contenu de sa bouteille s'était évaporé comme par magie. Si elle voulait en ramener à Illidan, elle risquait fort bien de devoir garder l'emballage d'origine et le loup livré avec. Petit regard en arrière, peut-être que si elle ramenait un blessé... non mauvaise idée, il y avait trop de monde et... elle était épuisé. Doucement le ciel se mit à gronder, elle n'avait même pas remarquer qu'il s'était couvert et pourtant, ils avaient été nombreux à attendre ce moment. Un éclair zébra le monde, comme s'il le déchirait puis une goutte vint s'écraser sur son museau, puis une autre et encore une jusqu'à un véritable déluge.
Elle s'éloigna, malgré l'échec, il valait mieux ne pas traîner trop prêt du peuple du continent. Elle s'en alla, ombre entre les trombes d'eau tandis que dans le temple, on soufflait enfin à la fin de la ba taille. Elle, elle devait retourner sur l'île, on l'attendait, Il l'attendait. Depuis combien de temps n'était-elle pas venu lui rendre visite ? Trop longtemps sûrement, probablement. Elle n'avait pas voulu lui apporter des charognes, le liquide divin ça aurait été génial. Bien sûre ça ne nourrissait pas vraiment mais là de toute façon elle n'avait plus rien. Au loin un chacal jappa joyeusement le retour de la pluie, son bonheur fut de courte durée, il ne profita pas bien longtemps de la fin de la misière.

Le retour sur l'île ne fut pas évident, le début de tempête avait rendu la mer agité. Un loup non habitué se serait probablement noyé mais Safran n'était pas de ce là, elle avait grandi dans les vagues. Après la bataille, après s'être bien trop mêlé aux porteurs de glowstick malgré le fait qu'elle n'ait pas apporté son aide, après la rudesse de la terre sèche, ça faisait du bien de reposer la patte son les plages meubles et familières. La jeune pirate huma avec délice l'air frai et humide de cette nuit pluvieuse, peut-être qu'un jour, elle détesterait cette île, peut-être mais après avoir arpenter le Continent, elle ne pouvait qu'apprécier ce retour à la maison.
Sa proie en gueule, Safran glissa entre les rochers pour se mettre à l'abri. Elle s'ébroua un peu mais resta à la lisière, derrière un léger torrent d'eau et de boue qui coulait d'une corniche. Elle arracha la tête du chacal, histoire qu'on ne lui reproche pas d'avoir essayer de bouffer du canin. Elle réutiliserait le crâne plus tard, histoire d'accueillir les visiteurs comme il se doit, c'était une tête plus petite que celle d'un loup mais sur un malentendu ça passait... ou alors elle faisait une tête réduite, c'était cool aussi une tête réduite.

Une voix l'appela, Safran dressa les oreilles. Une voix enraillée, une voix qui n'avait plus l'habitude de parler mais une voix que la louve aurait été capable d'entendre de l'autre bout de l'île s'il le fallait. Le Capitaine l'appelait. Elle repris sa proie en gueule et alla le rejoindre.

« Capitaine ? »

Elle fut plutôt surprise de le voir si proche de la sortie de son boyaux rocheux, d'habitude, elle devait s'enfoncer assez profondément sous terre pour le rejoindre. Illidan, être déchu à la tête d'une meute maudite. Dans la tête de Safran, il y avait une image idyllique du mâle, en forme, bien portant et à l'allure fière. Peut-être qu'il n'avait jamais été comme ça mais ce chef vénéré et respecté existait chez la jeune pirate. En face d'elle, il y avait une autre créature, un être pré décomposé qui avait oublié de mourir. Pourtant, la jeune louve n'était jamais surprise de le voir dans cet état, peut-être de plus en plus miteux. Une partie d'elle était au courant de son état et dans le subconscient, s'acharnait à s'occuper de lui, probablement pour laisser vivre l'autre image mais qu'importe.
Elle s'approcha doucement de son Capitaine pour venir s'y frotter légèrement et affectueusement, puis elle déposa devant lui, la proie fraîchement rarement bien qu'un peu humide.

« Je suis désolée, j'ai pris du temps à revenir. »

Tout ça pour ramener une maigre proie. Le continent lui avait volé son temps.
Si proche de la sortie, Safran sentait un peu l'air de l'extérieur et au-delà du son des vagues, on pouvait entendre celui de la pluie.

« La pluie est revenue »

Peut-être que si elle pouvait emmener Illidan dehors, le temps pourrait le laver d'une partie de sa misère.

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